周述白第一次见到陈苏杭，是在三月的姑苏。

不是旅游的季节。梅雨还没来，游客也少，老街上稀稀落落撑着几把伞，都是本地人。周述白刚从火车站出来，拖着个二十八寸的行李箱，轮子硌在青石板缝里，怎么拽都拽不出来。

他蹲下去抠轮子，雨丝斜飘进来，后颈凉飕飕的。

伞在箱子里。懒得开。

“需要帮忙吗？”

声音从头顶落下来，不高，但很清楚，像石子投进深井的回音。

周述白抬头。

伞沿很低，遮住了大半张脸，只露出下颌和喉结。下颌的线条很干净，喉结微微凸起，随着说话轻轻滚动。

然后伞抬起来。

周述白看清了那张脸。

他后来想过很多次，如果那天没有蹲下去抠那个该死的轮子，如果早到一分钟或晚到一分钟，是不是就不会遇见陈苏杭。

但人生没有如果。

有的只是一个湿漉漉的春日午后，一把半旧的竹骨伞，和一句“需要帮忙吗”。

“不用。”周述白说。

轮子在这时候应声而出，行李箱歪倒，差点砸他脚上。

陈苏杭没笑。他只是蹲下来，帮他把箱子扶正，把卡在轮槽里的一小块碎石抠出来，然后站起来，把碎石扔进路边的垃圾桶。

动作很自然，像做过一百遍。

“谢谢。”周述白说。

“不客气。”陈苏杭把伞往他这边倾了倾，“往哪边走？”

周述白报了个民宿的名字。陈苏杭点点头：“顺路。”

他们并肩走了两百米。雨不大，但密，陈苏杭的伞大半遮在周述白头顶，自己的左肩淋湿了一片，深灰色的针织衫洇成黑色。

周述白注意到了。没说话。

快走到巷口时，他忽然问：“江南会下雪吗？”

陈苏杭脚步顿了一下。

巷子里很安静，只有雨打在伞面上的细碎声响。有户人家在煎鱼，焦香的油烟味飘出来，混着潮气，黏在皮肤上。

“不会。”陈苏杭说。

声音很轻，像在说一件确定了很多年的事。

周述白“嗯”了一声，没再问。

巷口到了。陈苏杭停下，把伞递给他：“民宿还要往前走五十米，没有屋檐，拿着吧。”

周述白没接。

“你怎么还？”

“不用还。”

陈苏杭把伞放在他行李箱上，转身走进雨里。深灰色的背影很快被雨雾洇成模糊的一团，融进巷子深处灰白色的墙。

周述白站在原地，看着那把伞。

伞柄是竹节的，磨得很光滑，握久了会留□□温。伞面是藏青色，边缘有两处细密的补痕，针脚整齐，像是同一个人缝的。

他撑着这把伞，走进了那家民宿。

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周述白来姑苏，是因为一份工作。

准确说，是逃离一份工作。

他在北京做了四年编剧，跟了两个项目，一个烂尾，一个播完豆瓣评分4.8。第三个项目改到第十七稿时，制片人指着他的鼻子说：“周述白，你到底有没有在听我说话？我要的是甜，你写的是什么？酸不拉几的，谁爱看？”

他把电脑合上，订了最近一班去江南的火车。

没有计划，没有归期。只是想找一个从没去过的地方，待一阵子。

民宿老板娘是个五十多岁的阿姨，本地人，头发盘得很紧，说话带着软糯的吴语口音。她给周述白安排了三楼靠窗的房间，推开窗能看见一整片灰瓦屋顶，层层叠叠，像鱼鳞。

“住多久？”老板娘问。

“先租一个月。”

老板娘看了他一眼，没多问，收了钱，给了钥匙。

周述白在床上躺了一下午，听着雨声，没睡着。

傍晚雨停了，他下楼吃饭。民宿有个小院子，摆着四张木桌，只坐了一桌客人。那人背对着他，低着头看手机，后颈露出一小截，被屋檐滴落的积水打湿了发尾。

深灰色的针织衫。

周述白在门口站了两秒。

老板娘从厨房探出头：“小陈，你的面好了。”

那人抬起头，转过身，和周述白对上视线。

陈苏杭愣了一下，然后点了下头，像在说“哦，是你”。

周述白也点了下头。

他选了对角的桌子坐下，要了一碗葱油拌面。老板娘端着面上来时，顺口说：“你们认识啊？小陈也住这儿，住你隔壁。”

“刚认识。”周述白说。

“刚认识。”陈苏杭同时说。

老板娘笑起来：“那巧了，都是一个人来的吧？搭个伴嘛，年轻人。”

没人接话。

周述白低头吃面。葱油很香，面条有嚼劲，比北京大多数江浙菜馆都地道。他吃完最后一口，抬头，陈苏杭已经不在座位上了。

碗筷收得整整齐齐，椅子推回桌下。

周述白想起那把伞，还撑在门后晾着。

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第二天是个阴天，没下雨。

周述白出门闲逛，穿过三条巷子，走进一座很小的园子。门票五块，里面只有他一个人。假山、池塘、回廊，都是旧的，但打扫得很干净。他坐在廊下看鱼，看了一个小时。

回去的时候迷了路，在巷子里绕了三圈，最后停在一棵极大的樟树下。

陈苏杭就坐在树下的石墩上，膝上摊着一本书。

周述白看见他的后颈，这次没有雨水，露出一小片苍白的皮肤。

他站在那里，犹豫要不要出声打招呼。

陈苏杭先抬起了头。

“迷路了？”他问。

“……嗯。”